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A mostrar mensagens de Agosto, 2008

A Tela do Pintor

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Quando eu era pequenina, rompia da mão da minha mãe a correr pela praia fora, corria direita às gaivotas paradas na areia e não era um passo em falso que me fazia desistir... foi assim que me perdi. Agora os rebuçados têm outro sabor.
Quando o Pintor agarrou no pincel, prendeu a recordação, a memória, o cansaço de se ser pessoa, a saída da forma humana que alguém consegue mimar e dá cor ao desejo. E do vazio branco chega à grandeza do sonho. A realidade destroi a vida. Ali uma essência de mim se prendeu. Protegia, meu amigo! Cuida dela por mim, que eu não sei! Até que a sensação de perda me devolva o coração e o que desde cedo me levaram. Soltarei o grito que correrá o Mundo. Avanço e no caminho encontro o teu sorriso... O Pintor garrou no pincel e desenhou-o no vazio para mim. O Pintor apertou com força o seu pincel e desenhou o meu caminho. O Pintor apagou os charcos da minha estrada. O pintor fez-te perfeito ao meu lado. Contou-te os meus segredos baixinho e pintou-me a tua canção. O Pintor invent…